HOMERO MANZI, REBELDE DE SUR VESTIDO

Homero Nicolás Manzione Prestera, nació el 1° de Noviembre de 1907 en un pueblito de la Provincia de Santiago del Estero, llamado Añatuya, pueblo característico de nuestro país del interior, «callado y desvalido, mísero villorrio sin ladrillos, sin médicos, sin Registro Civil...».
Cuando ya era conocido como Homero Manzi, y recordando su lugar natal decía que «no era Añatuya»; era para él; lo que implica el cariño por el terruño; simple y cariñosamente... «Aña... mía».
Fue el sexto de los ocho hijos del matrimonio formado por Luis Manzione y Ángela Prestera. Madre uruguaya, padre argentino... como el tango mismo.
Vivió en esa provincia hasta cumplir nueve años y luego fue enviado a Buenos Aires bajo la tutela de su hermano Luis.
Ahí el descubrimiento de Boedo: «todavía un arrabal de ese Buenos Aires, donde no faltaban tambos ni baldíos, donde señoreaba algún ombú, y las mitológicas herrerías ya inmortalizadas en el inconsciente colectivo... la esquina del herrero / barro y pampa».
«Se metió con su espíritu poblado de versos en ese barrio mistongo, que se derramaba en cafetines, lustrabotas y mendigos con calles amenazadas por la inundación».
La influencia que ejerce su hermano Luis, lo llevó a dedicarse a la literatura. Ya demostraba grandes dotes de escritor. Su acercamiento con el padre de su amigo Cátulo Castillo (José González Castillo) lo llevó a comprender los sentimientos del suburbio.
A los catorce años interviene en los teatros del barrio inducido por la publicación de la revista Billiken; además había escrito los versos del vals «Por qué no me besas», con música de Francisco Caso.
«Atorranteó atardeceres con Cátulo Castillo y Julián Centeya, y allí enfrentó el dilema con que lo desafiaba el país semicolonial: buscar como tantos la gloria oficial, el buen pasar, la fama que difunden los medios de comunicación en poder de la clase dominante o jugarse entero por su verdad, a la intemperie, corriendo el riesgo del silenciamiento, de la discriminación, en fin, recibir la maldición del sistema», y a los 17 años comienza a interesarse en la política, abriendo un ateneo de la Unión Cívica Radical.
A los 19 años ingresa a la Facultad de Derecho. Como docente dicta las cátedras de Castellano e Historia en los colegios Domingo F. Sarmiento y Mariano Moreno.
Homero Nicolás Manzione Prestera no dudó. Se jugó en la resistencia yrigoyenista contra la dictadura del General Uriburu y contra el gobierno usurpador del General Justo. «Conspiró, fabricó bombas caseras, conoció el infierno de la cárcel, soportando la incomunicación total en la Penitenciaría Nacional de la Avenida Las Heras». Su casa de la calle Garay y Danel se convirtió en centro clandestino de lucha popular y desde allí con sus amigos desarrolló, no sólo la pelea contra el conservadorismo vacuno sino también contra la claudicación de la dirección alvearista del partido Radical.
Junto a Arturo Jauretche, Raúl Dellepiane, Juan Luis Alvarado, Jorge del Río, Juan Molás Terán, Gabriel del Mazo y Oscar Correa, acompañados por Raúl Scalabrini Ortíz, que no era afiliado radical pero que asocia a esta patriada, fundan F.O.R.J.A. (Fuerza de Orientación Radical de la Joven Argentina), el 29 de junio de 1935.
Éste fue un movimiento ideológico surgido, justamente, de la crisis de la Unión Cívica Radical. Crisis que se acelera a raíz de la muerte de Hipólito Yrigoyen. Sin dudas, un intento de recuperar el partido al servicio de las ideas que el Caudillo había puesto en marcha en su larga carrera política.
La acción de F.O.R.J.A. se desarrolla hasta la declaración de Octubre de 1945, en la que la mayoría de sus miembros se incorporan al nuevo movimiento revolucionario nacional conducido por Juan Domingo Perón.
Juan José Hernández Arregui señala que “los rasgos tipificadores del movimiento son los siguientes:
* Un retorno a la doctrina nacionalista, aunque vacilante de Yrigoyen, filiada en el orden de las conexiones históricas, a las antiguas tradiciones federalistas del país, anteriores a 1852.
* Retoma en su contenido originario, los postulados ideológicos de la Reforma Universitaria de 1918.
* Su pensamiento no muestra influencias europeas. Es enteramente argentino por su enraizamiento con el doctrinarismo de Yrigoyen, es hispanoamericano bajo la influencia de Manuel Ugarte y Raúl Haya de la Torre y el aprismo”.
En su posición antiimperialista, F.O.R.J.A. enfrenta tanto a Gran Bretaña como a Estado Unidos en un doble enfoque nacional y latinoamericano.
La voz de Manzione se levantó en la tribuna esquinera, erguido sobre cajoncitos de cerveza, apostrofando las entregas y latrocinios de la Década Infame.
«Nos dicen - sostuvo Manzione - que hay una cosa intocable entre los distintos eslabones de la economía: el gran capital, especialmente cuando se trata de accionistas extranjeros, y por eso es necesario crear la mentalidad opuesta, la mentalidad nacional, que frente a ese argumento diga sencillamente esto ¡qué se vayan a la puta que los parió esos accionistas!»
Una y otra vez, desde F.O.R.J.A., denunció el sometimiento del gobierno al imperialismo británico, la complicidad de Alvear con los hombres del régimen, la expoliación que sufría el país, especialmente las provincias como la suya, porque - decía Homero - «Santiago del Estero no es un provincia pobre, sino una provincia empobrecida».
Una y otra vez reclamó mejores salarios, respeto a los derechos populares, en fin, como reclamaba F.O.R.J.A.: «las cuatro P: Patria, Pan y Poder al Pueblo».
El sistema lo silencia; lo condena como a «Jauretche y Scalabrini Ortíz al sótano de la calle Lavalle al 1700 donde tenía su sede F.O.R.J.A.».
Expulsado de la Facultad de Derecho, exonerado como Profesor de Literatura, silenciado como poeta, discriminado en el radicalismo por rebelde y antiimperialista, Homero Nicolás Manzione Prestera fue convertido en «maldito», pero el poeta que había dentro de él «le jugó una mala pasada al sistema».
“Mucho de mi yrigoyenismo se lo debo a Homero Manzi, que tenía 20 años por esos días. Él me dio una de las explicaciones más orgánicas y tal vez más poéticas del caudillo y de lo que significó”, contaría Jauretche tiempo después.
«Si por sus ideas le cerraban el camino a ser hombre de letras, él se dedicó a hacer letras para los hombres, y se transformó de Homero Nicolás Manzione en HOMERO MANZI».
«Homero se nos fue al mundo de la noche» señaló Jauretche, y allí no pudieron con él.
Sus versos recrearon los barrios de tango con «el farol balanceando en la barrera y el codillo llenando el almacén»; pintaron los arrabales en tiempo de milonga (con música de Félix Lipesker): «Arrabales porteños / de casitas rosadas / donde acuna los sueños / el rasguear de las guitarras. Donde asoma la higuera / sobre las tapias, / adornando los muros / con sus fantasmas. Sombra, / telón azul del suburbio / donde se juega el disturbio /cuando un amor se envenena / y al dolor de la traición, / se hace rencor, / rencor y pena. Sombra, / donde los labios se juran / mientras la noche murmura / con su voz de bandoneón. Arrabales porteños, / en tus patios abiertos / las estrellas se asoman / y te bañan de silencio. Y la luna amarilla / siembra misterios / caminando en puntillas / sobre tus techos».
Su poesía se nutrió de los compadres de los cafetines, de las muchachas en las ventanas. Sus versos acunaron a la «negra María», consolaron a la mulata abandonada, convocaron al «Papá Baltazar» de los chicos pobres y también a «Malena» con su «voz de sombra» en el paisaje indeleble de un «Sur, paredón y después», con las «chatas entrando al corralón» y chapaleando barro bajo «el cielo de Pompeya», con gorriones y fabriqueras, con el eco de un bandoneón... «mariposa de alas negras», brotando del último organito de una ciudad entristecida.
Así, el Manzi poeta violó la censura que le impuso la oligarquía pro-británica; se escabulló por el camino abierto del cancionero popular.
El otro, el Homero Nicolás Manzione Prestera, condenado al olvido, al que no se lo menciona en ninguna historia política «oficial», permaneció «maldito». Manzione y Manzi, cualquiera de los dos o los dos juntos, llevaron por siempre en alto la bandera del pensamiento nacional, el amor al Pueblo, el sueño de la grandeza de la Patria....
Ese Homero Nicolás Manzione Prestera, declaró como Homero Manzi, en 1947: «Nosotros no somos ni oficialistas ni opositores: somos revolucionarios».
Don Arturo Jauretche, el que «avivaba zonzos», implacable crítico de la colonización intelectual decía “Nada grande se puede hacer con la tristeza. El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos. Los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir por el país alegremente. Nada grande se puede hacer con la tristeza”. Y Manzi encarna ese pensamiento.
Porque Manzi encarna, justamente, más que ningún otro, la presencia de la poesía en la letra del tango. Fue un poeta que no publicó ningún libro de poesías. El medio de su poética fue siempre la canción, desde los motivos camperos hasta la música urbana, en la que alcanzó su mayor realización. De esa manera gozó de inmensa popularidad, sin renunciar nunca a sus convicciones de poeta. Apeló a la metáfora, incluso surrealista, pero no avanzó demasiado por ese camino, camino que quizás hubiera dificultado la comprensión de su mensaje por el hombre común.
Utilizó muy poco el lunfardo para expresarse, pese al compromiso popular de su obra literaria. A diferencia de otros grandes autores, sus letras no ofrecen directas crónicas de la realidad social ni imparten consignas morales contundentes, pero mantienen una coherencia plena de sentimiento y racionalidad.
El amor profundo por su madre como el rescate permanente del pasado, que se refleja en su obra, le hacen decir en un vals con música de Antonio Sureda: «Hoy vuelves del recuerdo, madre mía, / envuelta en la penumbra del pasado, / trayendo la nostalgia de los días / que en horas de placer hube olvidado. / Y al ver que fue tu amor, tu amor perdido / el único cariño sin engaño, / te llora más el corazón vencido / y busca en el olvido / tu palabra de perdón. / En el silencio triste / de mi fracaso, / resuenan tus canciones, / rondan tus pasos. Y siento que retornas / pálida y buena, / para borrar las penas / de mi soledad. / Y en el milagro extraño / de ser tu niño, / revivo la presencia / de tu cariño. / Perfume de tu pelo, / luz de tus ojos, / calor de tu consuelo, / rumor de tu voz. / Vendrás, siempre, vendrás, / a consolar mi mal / cuando mi cerrazón busque luz, / cuando mi corazón te nombre más. / Y sé que volverás / la mano en bendición, / trayendo tu perdón / en un beso de paz».
Otra vertiente particular en la obra de Manzi fue su mime-tización con la fiebre romántica que contrajo el tango en los años ’40, tendencia a la que legó piezas de extraordinario valor, como “ Torrente”, “Después” o “Ninguna”.
En «Abandono»; tango con música de Pedro Maffia; el ayer, el recuerdo, la ausencia, la pena, el remordimiento y el dolor se amalgaman para «oír que te nombran las voces muertas del ayer feliz».

«Llega el viento del recuerdo aquel / al rincón de mi abandono
y entre el polvo muerto del ayer / también volvió tu querer.
Yo no sé si vivirás feliz / o si el mundo te ha vencido
viviendo sin querer vivir / buscás la paz de morir.

Duda de tu ausencia y de mi culpa / pena de tener que recordar
sueño del pasado que me acusa / manos que no quieren perdonar,
dolor amigo de estar con tu sombra /
remordimiento de saberte buena /
dolor lejano de oír que te nombran /
las voces muertas que se obstinan en volver.

Ya no sueño que retornarás / al fracaso de mi vida
ni tampoco que en tu palpitar / tendré un afán para andar.
Sólo quiero que si estás también / en la cruz del abandono
sepas olvidarme en su perdón... / total, mirá lo que soy.

Pena de tu ausencia sin retorno / pena de saber que no vendrás,
pena de escuchar en mi abandono / voces que me acusan al llegar.
Dolor amigo de estar con tu sombra /
remordimiento de saberte buena
dolor lejano de oír que te nombran /
Las voces muertas del ayer feliz».

«Sur», su tango, de 1948, con música de Anibal Troilo, probablemente sea la obra suprema del género de aquella esplendorosa década y resume el sentido más profundo de su obra.
«Malena», «El pescante», «Milonga triste», «Che bandoneón», «Solamente ella», «Mañana Zarpa un Barco» y «Tal vez será mi alcohol» (que la censura obligaría a convertir en «Tal vez será su voz»), entre otros tantos temas, quedaron como irrefutables testimonios de su alta inspiración.
Todos los investigadores coinciden en que Manzi, renovó la letra del tango, reemplazando en sus temas los amores tumultuosos y dramáticos por la cotidianeidad de los barrios: «Si no entendés, / escuchá lo que te digo, que los barrios son testigos / de que cuento la verdad».
En 1926, Roberto Fugazot le cantó «Viejo ciego», un bello poema de corte a lo Carriego al que le pusieron música Cátulo Castillo (en la primera parte) y Sebastián Piana (la segunda). Desde entonces con este último músico comenzó una larga y exitosa etapa de colaboración de la que surgieron inicialmente el tango «El pescante» (1934) y una serie de milongas arrabaleras, candomberas y federales, además de bellísimos valses como «Esquinas porteñas» y «Caserón de tejas».
Los músicos más famosos llevaron luego los versos de Manzi al pentagrama: Aníbal Troilo («Barrio de tango», «Sur»), Lucio Demare («Mañana zarpa un barco», «Malena»), Hugo Gutiérrez («Después», «Fruta amarga»), José Dames («Fuimos»), Charlo («Oro y plata»), Alfredo Malerba («Mi taza de café», «Ropa blanca»), Francisco Pracánico («Monte criollo»), Mariano Mores («Una lágrima tuya»), Raúl Fernández Siro («Ninguna»).
Manzi construye un poema de imágenes enormemente audaces para canciones populares: «Desazón de llorar lo que fue y mirar lo que llegó sin poderlo comprender», («Así es el tango», con música de Edgardo Donato), «Fui como una lluvia de cenizas y fatigas / en las horas resignadas de tu vida...», de hecho éste último, «Fuimos”, cautivó al público y a los intérpretes, quedando instalado como un paradigma del tango elaborado y estéticamente ambicioso.
Él mismo declararía sobre su aporte a la música popular por: “haber renovado la milonga, haber creado una milonga suburbana, de la ciudad, diferente de la campera”.
Dentro de este género musical, la producción de Manzi se resume en los siguientes títulos: Arrabal, Betinotti, Campo afuera, Carnavalera, Luna, Mariana, Matungo, Milonga de los fortines, Milonga de Puente Alsina, Milonga del novecientos, Milonga sentimental, Milonga triste, Negra María, Oro y plata, Papá Baltasar, Pena mulata, Recordando y Ropa blanca
Cuando junto a Sebastián Piana dan a luz “Milonga del novecientos”... “Varón, pa’ quererte mucho / varón, pa’ desearte el bien / varón, pa’ olvidar agravios / porque ya te perdoné...” éste, al mismo tiempo, lo convoca para escribir las canciones de la película «Sombras porteñas» (1936). Manzi comienza, entonces, a vincularse con la industria cinematográfica argentina, justamente cuando ésta daba sus primeros pasos.
En ciertos círculos de pretendido refinamiento intelectual hablar de Homero Manzi no tiene la misma acogida que suele brindarse en aquellos otros lugares de apasionados por el tango, por el buen tango, y por la consustanciación con el sentimiento nacional de Nación.
Es que la existencia de Homero Manzi obliga en parte a una identificación con una personalidad que abarcó desde diversos ángulos un compromiso con las causas populares, sus emociones y sus luchas
Es posible percibir en los versos de Manzi una nostalgia por lo abandonado, tal vez provocada por la soledad en la que se caía por lo dejado atrás o, por lo que frecuentemente sucedía cuando se intentaba salir de la miseria: los «fracasos de seda» frase utilizada en el tango «Ronda de ases».

«Percal y horario, ropa y costura, / gorrión cansado, jaula y miseria,
pena de agosto, tardes sin sol, / alas que vuelan, carta de adiós, luto de otoño, pan de
amargura, / luces del centro, trajes de seda,
flores, recuerdos, mármol, dolor, / fama y prontuario, plata y amor».

Vemos que en Manzi existe un tácito enfoque sobre los valores inherentes a los sectores populares.
Es significativo ver como puede reconstruir la vida de éstos sólo a partir de las palabras. Podríamos decir que en diferentes tangos estos términos están puestos en reemplazo de cualquier tipo de especificación acerca de lo que se está hablando: el «destino de percal», frase usada en el tango «Che, Bandoneón», se puede interpretar como el destino, justamente, del trabajador humilde, sacrificado, humillado... explotado.
Las condiciones socioeconómicas imponían la miseria a aquel que estaba atrapado en la explotación, de la que muchos intentarán escapar, siguiendo caminos que no eran los propios. Así, el trabajo era abandonado para buscar las grandezas y el placer que el cabaret prometía. Podríamos pensar que había quienes pretendían asimilar el tipo de vida que llevaban los sectores hegemónicos.
Si bien como poeta puso su pluma al servicio del tango, que deja cantar sus textos, Manzi interpreta fundamentalmente a la ciudad a través de sus barrios y su gente, sufriendo por esta razón, entre tantas otras, el desprecio de cierta crítica corta de vista.
Su busto, como simbología de agradecimiento, se levanta en la principal avenida de su Añatuya natal y nomina una calle de Santiago del Estero, más allá del tango, por ser referente de los valores culturales santiagueños.
Y es evidente que para adentrarse en la vida y obra de Manzi se necesita de una sintonía espiritual, la compenetración entre este epopéyico personaje y quienes le admiramos. Existe un verdadero gozo espiritual y plenas coincidencias ideológicas con Manzi y no nos arrepentimos de ello, más bien nos sentimos gratificados por encontrar en él, entre su cautivante prosa y su militancia, un paradigma de claro pensar y proceder.
Manzi fue siempre una constancia temática «engrandeciendo espacios que eran hasta entonces considerados con desdén por vastos sectores intelectuales de la Argentina».
Es que había decidido «hacer letras para los hombres» sobreponiéndose a una poesía descarnada, metafóricamente adornada con polichinelas y princesas de ajenas latitudes. Sus temas en cambio fueron la permanente «nostalgia por lo irrecuperable, aunque carente de melancolía: la simple persecución del recuerdo, una lucha a brazo partido de la memoria contra las destrucciones del tiempo». Y este cantar, con el latido de su pueblo, sensible a todas las emociones, sin ser sensiblero ni ramplón, se mantuvo desde siempre y por siempre.
Desde su aproximación al martinfierrismo y en la colaboración fundacional con la revista «Criterio», aporta todos sus conocimientos literarios, su brillante prosa y su magistral poética.
Manzi pudo salvar todos los escollos: «superó a Carriego porque tenía una sólida formación cultural que le permitió crear imágenes de alta sustancia y originalidad ciertamente emparentadas con García Lorca o Guillén; no desvirtuó su autenticidad como Borges y no se adscribió a las polémicas elitistas porque su yrigoyenismo nacionalizó su intelecto» quitándole las anteojeras importadas que desviaron la sinceridad poética de algunos otros de su tiempo, todo ello en su popularizada función de letrista y en su labor literaria o cinematográfica.
En esa trayectoria nunca estuvo ausente la figura de Jauretche, «pensador despatarrado, socarrón, antiacadémico, pero capaz de pensar el país con originalidad», el cual vivió en hermandad con Manzi.
Homero Manzi, luchó siempre con entusiasmo y tozudez por la consolidación de una cultura nacional de raigambre latinoamericana. Merecen recordarse en este sentido fragmentos de reflexiones expuestas en dos ocasiones, la primera hacia 1940, cuando presentó en Buenos Aires, un espectáculo musical a cargo de Andrés Chazarreta y donde Manzi, santiagueño como el músico, vibró hondamente reivindicando nuestro arte popular.
«El folklore argentino - dijo - es un tesoro desparramado por los campos, despreciado por las clases cultas del litoral, pero acunado con amoroso acento por las gentes humildes de la campaña. Mientras Buenos Aires, abriendo cada día más su puerta a la entrada del alma ajena, desoía las voces de la tierra, mientras la pericia de la ciencia oficial creaba un gusto extranjero y arbitrario, mientras los puertos recogían las voces confusas que llegaban de ultramar, pocos eran los espíritus que en lo musical, pegaban el oído a la tierra con reconcentrada actitud de rastreadores.
La música de la ciudad estaba trazada sobre el pentagrama oscuro de las pasiones humanas. En cambio, la música de nuestro campo estaba conformada sobre la naturaleza. Con excepción de la vidala, canción cuya universalidad habrá de consumarse un día, todas las expresiones musicales del folklore norteño trasuntan las formas del paisaje y animan sus movimientos en la fuerza de la naturaleza. La música del campo es objetiva, la de la ciudad subjetiva.
En la ciudad, los bandoneones lloran a cuenta de la pena del hombre. En el campo, las arpas y violines rústicos hablan con la voz del viento, trinan con los pájaros y mueven sus ritmos con el rudo compás de las bestias en galope o con la hamacada euritmia de los pastos castigados en el vaivén de los vientos.
El santiagueño ama en primera instancia a su tierra, tiene una patria chica para ubicar su corazón. Conoce su cielo, abierto y celeste durante el día cuando apenas lo transitan el sol y las majaditas de nubes blancas, oscuro y profundo en la noche, cuando los tachonan los tucu-tucu inmóviles de las estrellas.
Conoce sus ríos madres que traen el pan en las entrañas, conoce sus montes, intrincados, misteriosos, aguerridos, conoce la tremenda ansiedad de sus sequías, ejemplo bíblico que le afirma la sobriedad y conoce el terror de sus tormentas calientes, cuando braman los huracanes del sur y del norte cargando, sobre los lomos enfurecidos, nubes negras que desparraman la bendición del agua, por eso la voz del folclore santiagueño tiene la sinceridad del testimonio cultivado en largo trance de amor.
Buenos Aires vive sorda a la belleza que destila este polo mediterráneo en la silenciosa colmena de su vida espiritual. La gran ciudad del plata, enceguecida de orgullo por las caricias de la gloria material, no sabe que lejos de ella, hay argentinos que aparentan las majadas de la leyenda».
Manzi está convencido del triunfo de la cultura nacional sobre la colonización cultural, y agrega: «Las canciones de la tierra volverán a nutrirnos de savia auténtica y en la voz de las vidalas reconoceremos el arrullo de la urpila, despenadora impenitente de las tardes, cuando se abren en colores pálidos las flores del cardón y reconoceremos en cada danza, en cada ritmo, un pedacito del paisaje agreste donde ponen adornos los algarrobos, donde adelantan cuchillos de espinas los vinales, donde corren y revientan los ríos para secarse luego, donde cantan las hachas mordiendo las carnes duras del quebracho, donde pastan las majadas, donde se clavan las puntas del arado, donde galopan los caballitos criollos, donde ladran perros inverosímiles, donde se sufre, se trabaja, se ama, se baila y se canta».
La segunda reflexión, la hace después, el 6 de mayo de 1948, ratificando, en una hermosa página, esa concepción de la cultura: «lo popular».
Dice Manzi: «Alguna vez, alguien que sea dueño de fuerzas geniales, tendrá que realizar el ensayo de la influencia de lo popular en el destino de nuestra América, para recién entonces poder tener nosotros la noción admirativa de lo que somos.
Esta pobre América que tenía su cultura y que estaba realizando, tal vez en dorado fracaso, su propia historia y a la que de pronto iluminados almirantes, reyes ecuménicos, sabios cardenales, duros guerreros y empecinados catequistas, ordenaron: ¡Cambia tu piel! ¡Viste esa ropa! ¡Ama a este Dios! ¡Danza esta música! ¡Vive esta historia!.
Nuestra pobre América que comenzó a correr en una pista desconocida, detrás de metas ajenas y cargando quince siglos de desventaja, nuestra pobre América que comenzó a tallar el cuerpo de Cristo cuando ya miles y miles de manos afiebradas por el arte y por la fe, habían perfeccionado la tarea en experiencias luminosas, nuestra pobre América que comenzó a rezar cuando ya eran prehistoria los viejos testamentos, y cuando los evangelios habían escrito su mensaje, cuando Homero había enhebrado su largo rosario de versos y cuando el Dante había cumplido su divino viaje.
Nuestra pobre América que comenzó su nueva industria, cuando los toneles de Europa estaban traspasados de olorosos y antiguos alcoholes, cuando los telares estaban consagrados por las tramas sutiles y asombrosas, cuando la orfebrería podría enorgullecer su pasado con nombres de excepción, cuando verdaderos magos, seleccionando maderas con cavidades y barnices, sabían armar instrumentos de maravillosa sonoridad, cuando la historia estaba llena de guerreros, el alma llena de místicos, el pensamiento lleno de filósofos, la belleza llena de artistas y la ciencia llena de sabios.
Nuestra pobre América, a la que parecía no corresponderle otro destino que el de la imitación. Todo estaba bien hecho, todo estaba insuperablemente terminado ¿para qué nuestra música? ¿para qué nuestros dioses? ¿para qué nuestras telas? ¿para qué nuestra ciencia? ¿para qué nuestro vino?. Todo lo que cruzaba el mar, era mejor, y cuando no teníamos salvación apareció lo popular para salvarnos, creación de pueblo, tenacidad de pueblo.
Lo popular no comparó lo malo con lo bueno, hacía lo malo y cuando lo hacía creaba el gusto necesario para no rechazar su propia factura y ciegamente, inconscientemente, estoicamente, prestó su aceptación a lo que surgía de sí mismo y su repudio heroico a lo que venía desde lejos. Mientras tanto, lo antipopular, es decir, lo oculto, es decir lo perfecto, rechazando todo lo propio y aceptando todo lo ajeno, trababa esa esperanza de ser que es el destino triunfador de América.
Por eso yo, ante ese drama de ser hombre del mundo, de ser hombre de América, de ser hombre Argentino, me he impuesto a la tarea de amar todo lo que nace del pueblo, de amar todo lo que llega al pueblo, de amar todo lo que escucha el pueblo».
Obrando en consecuencia, Homero Manzi, prologando un libro de Héctor Gagliardi, se pregunta si es un poeta, un payador o un cantor y termina confesando «pero se, eso si, que él canta y que su pueblo lo escucha». También vale la pena recordar este otro escrito de Homero Manzi titulado «Argentina, Patria del Bandoneón» y que lo redactara en colaboración con su hijo Acho.
«El Bandoneón llegó a Buenos Aires en el bagayo de un inmigrante alemán, quién jamás pudo suponer que con él traía el instrumento que andaba buscando la emoción porteña para poder desparramarse por el mundo.
Y así fue que una noche, allá por el 1900, cuando todavía los muchachos se recostaban en las paredes de las esquinas para que no se derrumbaran y se ataban el pescuezo con un pañuelo para que no se les cayera la cabeza al escupir fuerte por el colmillo, el alemancito se sentó en el patio de su conventillo, para llorar en manga de camisa, sobre las notas largas de su Bandoneón, un dramita de inmigración, de ausencia y de distancia.
Y sin quererlo, las notas litúrgicas de su fueye, desangradas en la desolación de los patios porteños, repercutieron en el corazón de las costureritas sentimentales y temblaron en los dedos ligeros de las barras, como si hubieran nacido para repicar compadronamente sobre el doble teclado de aquel lindo aparato.
Dicen que un día, Domingo Faustino Sarmiento trajo de Italia una yunta de pajaritos grises, y al poco tiempo Buenos Aires era una jaula de gorriones.
Así también un día el arrabal se pobló de bandoneones. Buenos Aires se le entregó, a condición de que primero, se le entregara el bandoneón.
Y así fue que empezó a rezongar como si llevara adentro el alma atormentada de un garavito. Y se emocionó en la noche de las cortadas, como si hubiera nacido a la luz de un farol, y compadreó en el alarde de una serpentina, como si en él chiflaran los gorjeos de las patotas. Y entonces, ya no fue más bandoneón. En el registro civil de los almacenes, lo bautizaron mandoneón, y para ser más chorro y más porteño, le acomodaron un mote de prontuario; alias... Fueye.
Y en los barrios de Buenos Aires, aparecieron las manos que habrían de estirarlo como nadie. Vicente Greco, Pacho, el ruso Antonio, Pepín, Santa Cruz, Chiape y el pibe de oro, ese pibe que a los doce años con un par de brazos que apenas podían abrazarlo, sacó al fueye sonidos secretos, dulzuras desconocidas, armonías inéditas: Pedro Maffia. Luego vendrán otros, y luego también serán superados, para nuestro bien.
El bandoneón es un alma que tomó forma de gusano a fuerza de arrastrarse detrás de un amor imposible. Cuando estaba por morirse de pena en una esquina olvidada del mundo, las caricias de las manos criollas, lo ayudaron a sufrir su congoja. Al hambre de su pena solitaria, el tango le entregó el pan de una amistad derecha y compañera. El suburbio lo emborrachó en sus copas para hacerlo olvidar. Los compadritos lo llevaron a sus fiestas para ahuyentarle los recuerdos malos.
Y Juan de Dios Filiberto, que tiene algo de fueye en su arrugada silueta, le compuso un himno de homenaje: Quejas de Bandoneón
El bandoneón es un órgano de Iglesia con alma requintada, que siguiendo la estrella rea de su destino, se escapó de una catedral disfrazado de fueye, para poder ambular por la noche de la calle Corrientes. Por eso desde que él se entreveró en el tango, las milongas adquirieron una solemnidad religiosa, y por eso cuando sus hermanos recogen los sonidos y talla solo el bandoneón, la canción de los barrios parece un misal taura. Y por eso también, Pascual Contursi, poeta de suburbios, le rezó un Padre Nuestro: Bandoneón Arrabalero.
Enrique Santos Discépolo, se ha ganado el título de inspector honorario de las emociones de Buenos Aires. Envuelto en un mínimum de materia, recorrió las calles o se sentó a tomar un café, dispuesto a requisar cuanta emoción circulara sin patente. Nervioso, flaco, afiebrado, pura nariz y talento, de pronto ha encontrado algo que buscaba; una canción, un grito, un gesto; se lo pone debajo del brazo y en su casa lo hace bailar sobre el piano, para inspirar las teclas. Es el drama que un borracho olvidó sobre una mesa o un lio que descubrió por la rendija de una persiana. Una noche oscura, al cruzar una calle del suburbio, Discépolo tropezó con el alma del bandoneón que se había escapado de la caja; entonces hizo un tango: Alma de Bandoneón.
Pedro Maffia, inició su vida en el piano. Pero aquel armatoste era demasiado grande para la honda humildad de su espíritu. Sus dedos ligeritos resbalaban inútiles sobre la dentadura del teclado. Es que Maffia, necesitaba un instrumento mas pequeño, para hacerlo llorar de emoción en el temblor de una caricia. Un instrumento que lo pudiera tener entre los brazos, para llevarlo más cerca del corazón. Tal vez por ello eligió el bandoneón. Y por ello también, cuando aún era un pibe, ya sabía pasearlo como nadie por los carcomidos tinglados de los cafés de Buenos Aires, entre el humo de la admiración. Ese instrumento se le adentró tanto en su cariño, que al ejecutarlo era como si estrujara un pedazo de su alma.
Cuando un instrumento se ha moldeado de tal forma al perfil filosófico de una ciudad, solo cabe hacerlo nuestro definitivamente, para que en sus días futuros, pase de una mano a otra, como entrando en cada casa a hacerse amigo y maestro a la vez. Las esperanzas que se derramaron en él, dieron nacimiento a más hermanos.
Quizás alguien piense que no encaja en el desequilibrio del modernismo, porque tiene cara de viejo y está vestido de negro, que es su manera de pasar desapercibido.
Si algún día sus hermanos fueran a dejar de ver nacer nuevos bandoneones de las manos de sus creadores, un día se terminará de hacer el último bandoneón. Lo demás va a ser historia, y cada uno de ellos, aferrándose a las manos de quienes lo acarician, pedirán que ésta patria que los cobijó, sepa que no puede repartirse en versos si no hay quién aprenda a darle vida en aires porteños.

Haceme dos cajas con punta en ochava,
que puestas de frente, aferren los pliegues
y encierren el aire para mi pulmón.

Que asomen mis teclas con mueca sonriente,
y que al apretarlas, un peine de bronce,
libere los flecos de mi propia voz.

Que un muchacho loco me aprenda en sus dedos
y que de sus manos nazca una emoción.
Y en mi frente negra, que se frunza el ceño
de la filigrana de un fileteador.

Que mi nacarada suerte peregrina,
sepa que las manos que mi fueye estira,
dejan por sentada mi ciudadanía,
en cada latido de mi corazón.

¡Si alguien inventó un día esa jaula de pájaros..! ¿Qué otra alma sensible podrá volver a adivinar sus secretos para envolverla en el fervor de aquel primer encuentro..?
La historia, que debería ser nuestra historia, esa a la que se ajustan las descripciones de los vencedores, es la que nació en Alemania y se escribió en Argentina antes de 1900. Y los argentinos hemos vencido sobre el destino de un instrumento sentenciado a morirse de sueño. Y porque ya llegó al tinglado de los más famosos escenarios del mundo y es escuchado con respeto, se abre ante nosotros el verdadero dilema. Lo que antes era el tesoro de un país, hoy es la búsqueda desenfrenada del resto del mundo por conseguir los mejores exponentes de lo que nos dio ese sabor sentimental.
Y los bandoneones salen gota a gota del país, sin pasaje de regreso.
Cada día son menos los que nos quedan, cada día son menos los mejores instrumentos, que tendrían que ser nuestro mejor orgullo.
Cada vez que me entero que en el exterior se vende un bandoneón traído por un tanguero que quiere hacerse de unos pesos, se arruga dentro de mi pecho este pequeño fueye que nos dejó su apariencia de juguete navideño, que se resiste a pensar que vamos entregando la ilusión que nos dejó alguno de esos tres Reyes Magos.
Se van vendiendo uno a uno, y ya quedan los imprescindibles para continuar la tradición. Que su voz no se pierda en los vientos de otros cielos. Que la ausencia de su voz no nos resulte un ausente más entre tantas presencias que damos por perdidas.
A ver, argentinos... no vendamos también el alma... ¡Este es un bien, no renovable..!»
Intentar una semblanza de Homero Manzi (Homero Nicolás Manzione Prestera) en un breve trabajo puede ser irreverente y ambicioso. Pero mucho más difícil es explicar esa fusión por la que transitó: del yrigoyenismo al peronismo. ¿Y por qué no?. Simplificando todo análisis histórico, y basándonos en una conjetura meramente emocional ¿no sentimos y vivimos que el yrigoyenismo, el peronismo, el fútbol y el tango forman parte de nuestra cultura nacional?.
Manzi perteneció a ese grupo de hombres lúcidos y claros, que reconocieron el papel protágonico de los movimientos nacionales en los países dependientes y semicoloniales, al producirse el despertar de la conciencia de los pueblos oprimidos. Vista desde el mirador de la historia política, el significado de la acción desarrollada por éste se acrecienta.
Existe diferencia con aquellos luchadores y pensadores de la liberación nacional de otras partes del mundo, ya que nuestro territorio no estaba efectivamente dominado por las armas. Éstos, los nuestros, sabían que, en el caso de la Argentina, como en el de la mayoría de los países latinoamericanos, el control se ejercía mediante otros medios y así dedicaron toda su vida y obra a dilucidar los mecanismos de colonización cultural a la que estábamos sometidos para un mejor dominio.
El crítico palestino Edward W. Said en «Cultura e Imperialismo» lo ha afirmado de este modo: “Hay algo más en el dominio imperialista que no tiene que ver con el poder de fuego, sino con ideas y actitudes”, las cuales hacen que algunos dominados acepten, incluso de buen grado, la situación de subordinación. Otros... NO!
Todo ese grupo, al que pertenecía Manzi, aplicaba una metodología para el estudio y la comprensión de la realidad nacional, un método inductivo, casuístico si se quiere, que partía directamente de los hechos y no de las teorías, fueran éstas las que fuesen.
Le debemos admiración y atención porque no se escapaban de los hechos concretos “por la tangente del sueño o de la imaginación”, como tampoco se ataban “al hecho concreto que se deja cerrar por el círculo de lo cotidiano al margen del futuro y del pasado”.
Forjar un pensamiento nacional significaba recurrir a la historia como medio de formular un nuevo proyecto político para el país. A juicio de éstos, ese pasado estaba, en su última etapa, en Yrigoyen y su época.
Representaba las tradiciones federales y populares, había defendido el derecho a la autodeterminación de los pueblos y contra las agresiones externas.
Yrigoyen representaba la posición nacional frente a las «directivas británicas que ejecutaba la oligarquía argentina» y «la presencia del pueblo en el Estado como instrumento vivo de la Nación». Perón, años después, encarnaba, justamente, la continuidad histórica de ese proceso, profundizándolo por el camino de la revolución y transitando hacia la comunidad organizada y la integración continental.
Más utópico, además de atrevido, es analizar su poesía. Podemos pensar que toda poesía fundamental es filosófica; a veces contiene una suerte de ensayo en cada verso. Podemos garabatear que ella está aun en lo que no se dice, que es una memoria que vuelve del pasado y va hacia el futuro.
Sus poemas se sienten hondo, muy hondo. Tal vez enmarcando nuestra propia historia, todos llevamos en el recuerdo o en una foto color sepia aquella «melena de novia»; todos fuimos aquel que Manzi descubre «recostado en la vidriera»... esperando; quién no contempló «las lunas suburbanas»; quién no caminó «sin querellas» tomado de la mano de algún amor.
Homero Manzi era dueño de un gran talento y no lo administró en pequeñas dosis. Se dio entero.
Le quedó tiempo para ejercer la presidencia de SADAIC, tener un hijo, volcó «hasta la última arruga del cerebro con la generosidad de quien sabe que hay mucho más en la moviola». Dejó de yapa poemas inéditos, proyectó libros para películas que no alcanzó a realizar con temáticas dispares: Rubén Darío, Jorge Newbery, Antártida.
Sus obra marca guarismos sobresalientes y enciende las luces de la ciudad donde inmortalizó en una esquina todas las esquinas.
Autor de 52 Tangos: Abandono, Así es el tango, Barrio de tango, Canto de ausencia, ¡Che bandoneón!, Cornetín, Dale dale, De ayer a hoy, De barro, Desagravio, Después, Discepolín, Dónde irás ilusión, El pescante, El último organito, Eufemio Pizarro, Fruta amarga, Fueye, Fuimos, Gato, Hermana, Horizontes, La mariposa y la flor, Malena, Mañana zarpa un barco, Manoblanca, Mi taza de café, Monedas de poeta, Monte criollo, Muchacho de cafetín, Ninguna, No te engañes, Nobleza de arrabal, Noches provincianas, Pajarito, Pianito de juguete, Por qué, Ramayón, Recién, Ronda de ases, Sosteniendo recuerdos, Sur, Tal vez será mi alcohol (Tal vez será su voz), Tango, Tango de antes, Tapera, Te lloran mis ojos, Torrente, Triste paica, Una lágrima tuya, Veinticuatro de agosto y Viejo ciego.
De 18 milongas; de 2 candombes: Calún Gangué y Juan Manuel; de 13 valses: A su memoria, Desde el alma, Esquinas porteñas, Gota de lluvia, Llorarás llorarás, Lluvia, Más allá, Paisaje, Romance de barrio, Romántica, Serenata gaucha, Tu pálida voz y Valsecito de antes; de una marcha: Se va la murga; de un aire de bailecito: De mi casa a tu casa y de 3 canciones: Duerme, Pampa Luna y Pluma de nido.
Homero Manzi realizó películas, teatro y comedias musicales.
Con HUGO MAC DOUGALL: 1937: «Nobleza Gaucha». Versión sonora de la película muda del mismo nombre. Intérpretes: Olinda Bozán, Agustín Irusta, Marcelo Ruggero, Venturita López Pfriz y otros. Canciones de Sebastián Piana y Homero Manzi. .
1940: «Huella». Según fragmento de «Facundo» de Domingo F. Sarmiento. Intérpretes: Enrique Muiño, Fernando Ochoa, Malisa Zini, Daniel Belluscio, Emilio Gola, Ada Carnaro, José Otal, Orestes Caviglia y otros.
1940: «Confesión». Inspirado en el tango «Confesión» de Discépolo y Amadori. Intérpretes: Hugo del Carril, Alberto Vila, Alita Román, Miguel Gómez Bao, Ana María Lynch y otros.
Con ULISES PETIT DE MURAT: 1940: «Con el dedo en el gatillo». Intérpretes: Sebastián Chiola, Alita Román, Pedro Maratea, Nury Montsé, Oscar Valicelli, José Otal, Cayetano Biondo, Ernesto Villegas y otros.
1941: «Fortín Alto». Intérpretes: Agustín Irusta, Ignacio Corsini, Niní Gambier, Juan Sarcione, José Otal y José Ruzzo. Con canciones de Homero Manzi y Sebastián Piana.
1942: «La guerra gaucha». Basada en la novela de Leopoldo Lugones. Intérpretes: Enrique Muiño, Francisco Petrone, Ángel Magaña, Sebastián Chiola, Amelia Bence, Ricardo Galache, Dorita Ferreiro, Elvira Quiroga, Juan Pérez Bilbao y René Mugica.
1942: «El camino de las llamas». Sobre libro homónimo de Hugo Wast. Intérpretes: Pepita Serrador, Elisa Galvé, Roberto Airaldi, José Olarra, Froilán Varela, Vicente Padula, Rafael Falcón, Pepito Petray, María Herrero, Jorge Villoldo y César Blasco. Producción y distribución: Argentina & Sono Film.
1942: «El viejo Hucha». Según obra de Darthés y Damel. Incluye el estreno del tango «Malena». Intérpretes: Enrique Muiño, Francisco Petrone, Nury Montsé, llde Pirovano, Roberto Airaldi, Osvaldo Miranda, Haydeé Larroca, Roberto Salinas y Gogó Andreu.
1943: «Todo un hombre». Sobre la novela de Miguel de Unamuno «Nada menos que todo un Hombre». Intérpretes: Francisco Petrone, Amelia Bence, Nicolás Freoues, Florindo Ferrario, Guillermo Battaglia, Ana Arneodo, Thilda Thamar y Renée Sutil.
1944: «Su mejor alumno». Sobre «Vida de Dominguito» de Domingo F. Sarmiento. Intérpretes: Enrique Muiño, Ángel Magaña, Orestes Caviglia, Norma Castillo, Guillermo Battaglia, María Esther Buschiazzo, Hugo Pimentel, Alberto de Mendoza y Judith Sulián.
1945: «Pampa bárbara». Intérpretes: Francisco Petrone, Luisa Vehil, Domingo Sapelli, Froilán Varela, María Esther Gamas, Judith Sulián, Roberto Fugazot, Margarita Corona, Juan Bono, María Concepción César, Pablo Cumo, Luis Otero, Jorge Molina Salas y Tito Alonso.
1946: «Rosa de América». Vida de Santa Rosa de Lima. Intérpretes: Delia Garcés, Orestes Caviglia, Antonia Herrero, Ernesto Vilches, Elsa O’Connor, Enrique Álvarez Diosdado, Josefina Díaz, Angelina Pagano, Aída Alberti y Domingo Sapelli.
1946: «Donde mueren las palabras». Intérpretes: Enrique Muiño, Darío Garzay, Héctor Méndez, Italo Bertini, Aurelia Ferrer, María Ruanova, René Mujica, Pablo Cumo, Linda Lorena, María Hurtado y «Los Piccoli de Podrecca», el Ballet del Teatro Colón, con María Ruanova y la dirección orquestal de Juan José Castro con la Orquesta Sinfónica del Teatro Colón de Buenos Aires.
1947: «Nunca te diré adiós». Intérpretes: Zully Moreno, Ángel Magaña, Orestes Caviglia, Malisa Zini, Ricardo Galache, Margarita Corona, José Ruzzo, Alba Mugica, Pascual Nacaratti, Julia Sandoval, René Mugica, Ricardo Duegan, y Jeanette Morell.
Con LUIS SASLAVSKY: 1942: «Ceniza al viento». Sobre una obra de Alejandro Casona, Homero Manzi, André Birabeau, Leo Perutz, Hugo Mac Douglat y George Feydeaux. Intérpretes: Berta Singerman, Pedro López Lagar, María Duval, José Squinquel, Alita Román, Santiago Arrieta, Luis Arata, Ernesto Vilches, Nicolás Fregues, Tita Merello, Olinda Bozán, Alberto Terrones, Pedro Maratea, Malisa Zini, Tilda Thamar, Berta Moss y Percival Murray.
Sin colaborador: 1943: «Eclipse de sol». Según obra de Enrique García Velloso. Intérpretes: Libertad Lamarque, George Rigaud, Angelina Pagano, Pedro Quartucci, Alita Román, Juana Sujo, Alberto Terrones, Raimundo Pastore y Celia Geraldy.
1947: «Como tú lo soñaste». Sobre el libro de George Kaiser «Un día de octubre». Intérpretes: Francisco Petrone, Sebastián Chiola, GuilIermo Battaglia, Juana Sujo, Federico Mansilla, Enrique Chaico, Teresa Serrador, Diana Montes y José María Gutiérrez.
1947: «Pobre mi madre querida». Intérpretes: Hugo del Carril, Emma Gramática, Aída Luz, Graciela Lecube, Horacio Priani, María Esther Buschiazo, Leticia Scury, Pablo Cumo, José Franco y Julián Bourges.
1949: «De padre desconocido». Intérpretes: Enrique Muiño, Fernando Lamas, Orestes Caviglia, Delia Garcés, Rosa Rosen, Aurelia Ferrer, Alfonso Ferrari Amores, Osvaldo María Cabrera y Luis de Lucía.
1950: «El último payador». La vida de José Betinoti. Intérpretes: Hugo del Carril, Aída Luz, Orquídea Pino, Gregorio Cicarelli, Tomás Simari, Ricardo Passano, Rosa Catá, José Ruzzo, Lito Bayardo, Marino Seré, Yuki Nambá, Vera Láinez, Alberto Terrones, Francisco Donadío y Juan Caferatta.
Con CARLOS A. ORLANDO: 1950: «Escuela de campeones». Intérpretes: Jorge Ricaud, Silvana Roth, Pedro Quartucci, Enrique Chaico, Carlos Enríquez, Héctor Coire, Gustavo Cavero, Pablo Cumo (h), Emilio De Grey, Hugo Mugica y Eduardo Ferraro.
OBRAS de TEATRO: HOMERO MANZI y ULISES PETIT DE MURAT: «La novia de arena». Sobre la vida de Elisa, hija del Almirante Brown. estrenada el 7 de Marzo de 1945 - Teatro Odeón (Buenos Aires) Intérpretes: Delia Garcés, Orestes Caviglia, Enrique Diosdado y Milagros de la Vega.
COMEDIA MUSICAL: HOMERO MANZI, PEDRO M. BRUNO y ANTONIO DE BASSI: 1948: «Con la música en el alma». Con la orquesta y participación de Francisco Canaro. Intérpretes: Francisco Canaro, Andrés Poc, Alberto Arenas y Perla Mux.
COMO DIRECTOR CINEMATOGRÁFICO: En 1947 «Pobre mi madre querida» y en 1950 «El último payador» ambas con Ralph Papier.
Por su pertenencia al campo de lo nacional y popular, Manzi dejó de lado ciertos dogmatismos que impide descubrir inspiraciones de esta naturaleza en algunos personajes de nuestra historia.
En el guión de la película «Su mejor alumno», Manzi nos entregó un prócer tan apasionado y obstinado como sensible a las necesidades del pueblo y de la patria. Nos mostró otro Sarmiento.
El historiador investiga aquello que tiene significatividad presente.
¿Significatividad presente para quién?: para un ser individual... el propio historiador. Y la respuesta es una: no hay juicio de la Historia, hay juicio de los historiadores.
Esa significatividad no es ni inocente ni aséptica, es el resu-ltado de las coordenadas de tiempo, espacio y mentalidad desde las que cada historiador dialoga con el pasado.
El cuestionado Sarmiento puede ser defendido, pero defendido desde Homero Manzi. Ese Sarmiento, el de Manzi, es el que tuvo tanta trascendencia en nuestra infancia.
Seguramente se comete una injusticia valorando en menos la participación de Ulises Petit de Murat en la redacción del guión de «Su Mejor Alumno», pero es cierto que se desconoce el grado de participación que cada uno de ellos ha tenido, pero Homero firmó el texto, lo que significa su acuerdo con el contenido del mismo.
Puede, a partir de allí, formularse un anclaje que interesa: Homero Manzi es un nombre cuya situación mental puede reconocerse. También puede reconocérselo en los textos suyos, y por lo tanto se puede coincidir, tanto en sus ideas como en el universo sentimental que expresan.
El guión de la película no escapa a esta constancia. No debe tomarse, entonces, esta actitud como una falta de respeto hacia su compañero de pluma.
En el despacho del ministro Portela y ante la presencia del periodista Soto, con quien peleará a bastonazos en la calle y mantendrá una disputa periodística, Sarmiento, con tanta impaciencia como desatino político, reclama la creación de un departamento gubernamental para atender el desarrollo de la instrucción pública. El ministro lo manda a la Legislatura, aduciendo que ya no se gobierna por decreto como en la época de Rosas.
La respuesta es contundente «No debe recibirse como moneda de buena ley todas las acusaciones que hemos hecho a Rosas en aquellas épocas de lucha. ¡Al pasado no hay que criticarlo, hay que superarlo!».
El relato se adelanta en el tiempo. Sarmiento ya es Senador por la Provincia de Buenos Aires. Un debate intenso y los jóvenes, entre los que está su hijo Dominguito, se expresan con entusiasmo desbordado.
Un Senador acusa a Sarmiento de desconocer la realidad de la campaña; admite que defienda sus bibliotecas y escuelitas, pero no acepta que para ello tenga que insultar a los que «nos hemos enriquecido con nuestro trabajo».
Sarmiento contesta con la excitación a la que ya estamos acostumbrados: «La riqueza de ustedes no se debe al trabajo sino a la vehemencia de los toros y a la fecundidad de las vacas...». El Senador se ofende porque está injuriando a las fuerzas vivas. La respuesta es aleccionadora: «¿Fuerzas vivas?... ¡Eso no se lo permito yo! ¡La única fuerza viva es el pueblo!... En usted reconozco solamente la voz de una aristocracia con olor a bosta!».
Luego vienen chicanas mutuas, pero es el propio Sarmiento el que intenta reencausar el debate por el camino de la discusión de las ideas: «Esta tormenta la ha provocado mi afán de educar al pueblo de la campaña... A los hijos de los gauchos. Yo... Yo que nunca les hice derramar su sangre generosa para servir a mis ambiciones; yo que nunca los adulé para explotar su ignorancia, soy aquí el defensor de su porvenir. Y los otros, los que se llenan la boca con la palabra gaucho, me apostrofan, se ríen de mí, me llaman loco y le niegan al gaucho no sólo la educación sino hasta la tierra y el producto justo de su trabajo».
Cuando el Sarmiento de Manzi relativiza los embates contra Rosas, habla de una aristocracia con olor a bosta y dice que la educación asegurará el porvenir de los gauchos y que los que se oponen a su propuesta son los mismos que dicen defender al hombre de las pampas, ¿quiénes son los que debaten? ¿Sarmiento y dos senadores que ni siquiera son nombrados? ¿o las ideas nacionales y populares de este joven radical irigoyenista, que no había tenido tiempo aún de hacerse peronista, y las ideas tradicionalistas de los nacionalistas de derecha?.
El texto sigue poblado de ideas similares: «...con esos gauchos San Martín formó un ejército». Y algo mucho más radical: «Cuando se agitan las pasiones políticas es difícil saber de qué lado está la barbarie. Casi siempre llamamos barbarie a lo que no nos conviene».
En una escena, Sarmiento está preso por la pelea callejera con Soto. El comisario lo inquiere con exigencia, Sarmiento responde con altanería. Le pregunta la edad y la respuesta es «Tengo un año menos que la patria».
Llega Mitre a rescatar a su correligionario, y cuando abandonan la comisaría, Sarmiento dice al oficial de policía, quien se había puesto adulón con la presencia del gobernador, «¡Ah!... Para la próxima vez espero que sepa más historia. ¡La patria nació el 25 de mayo de 1810!»
Homero Manzi, en esta película nos propone un Sarmiento hernandiano, cargado de amor a la tierra y a los hermanos que la habitan, ofreciendo los beneficios de la civilización para todos.
Mucha gente, quizás, no indaga en todo esto, porque con seguridad han perdido el interés que se debería tener para comprender las instancias precisas de nuestra historia y que es el producto del ejercicio impuesto de la desmemoria a la que fuimos sometidos.
Homero Manzi vino del interior a darnos la cultura de la poesía, del tango y de todo lo que significa un sentimiento nacional. Junto al tango está el sentimiento nacional; junto al tango y a la poesía está la integración del país y su propia expresión social.
Y Manzi también se refiere a la mujer. A las mujeres que trabajan, a las que trabajan para sobrevivir, de mujeres que deben dejar el alma y el cuerpo para poder persistir.
Así surge el tango Malena: «Malena canta el tango como ninguna / y en cada verso pone su corazón...», como se debe ponerlo en cada obra que se realiza, en cada expresión y en cada lucha que se libra en todas y cada una de las batallas que la vida exige.
Continúa el tango: «A yuyo de suburbio su voz perfuma, / Malena tiene pena de bandoneón...» El bandoneón expresa pena, sentimiento y mensaje, y esta poesía Manzi la elabora con el corazón. Y sigue: «Tal vez allá en la infancia su voz de alondra...», la infancia como un recuerdo, como nostalgia, «... tomó ese tono oscuro de callejón...» Los callejones son oscuros como la propia vida para muchos seres humanos: sin trabajo y sin posibilidades. Callejones con sombra y con tinieblas, sin luz para transitar el futuro.
Sigue: «... o acaso aquel romance que sólo nombra / cuando se pone triste con el alcohol...», la ebriedad, que para muchos es el alimento para olvidar penas y sostener esperanzas. «Malena canta el tango con voz de sombra....», la voz de sombra que no tiene luz ni la vibración del sentimiento. «Malena tiene pena de bandoneón». En definitiva nos muestra las llagas vivientes de una vida triste y difícil.
Por todo lo dicho y por mucho más vale hablar de Manzi. Es encender el espíritu y levantar todas las emociones que tenemos arraigadas. Sin emociones y sin espíritu, por más materia que tengamos, por más dinero y elementos que puedan conformar nuestras alforjas, la vida no tiene valor. La vida tiene valor en la medida en que sepamos sustentar y beber de esas fuentes espirituales. Ese es el mensaje que nos dejó Homero Manzi.
Por eso, vale hablar de Manzi, de este hombre del interior que vino a hacer resplandecer la voz, el sentimiento, la integración, la conciencia nacional y el destino que debemos transitar todos los argentinos.
Manzi fue un revolucionario y, si bien no alcanzó a combatir en San Joaquín, en la histórica revolución de Paso de los Libres donde los irigoyenistas plantearon la defensa del movimiento popular y su reacción ante lo que era el régimen, pudo con posterioridad plasmar como coautor en la célebre Marcha de Forja su espíritu revolucionario cuando concretó en célebres estrofas el espíritu radical de aquella época.
Decía: «Forjista si estás de guardia y te preguntan dirás / dirás que velas las armas que mañana empuñarás». Era el espíritu revolucionario que reaccionaba a través de una juventud que, con firmeza, atacaba al régimen.
Y también en su prosa y en su poesía plasmó fundamentalmente el sentimiento popular y esa reacción permanente contra el régimen, utilizando el canal de la música para las épocas en que la persecución obstaculizaba las posibilidades de las manifestaciones populares.
Así fue que en aquella «Milonga del 900» hizo pública su manifestación de que era hombre de Leandro Alem, lo que permitió que el pueblo abrazara como un canal de expresión esas célebres estrofas que se le metieron inmediatamente en el corazón.
Su faceta más importante fue, sin duda, la poética, pero no muy lejos estuvo la política, donde su compromiso con el movimiento popular y nacional; que en aquella época encarnaba el yrigoyenismo; lo convirtió en un militante.
Posteriormente, cuando las circunstancias políticas generaron el hecho revolucionario que culminó con la irrupción de Juan Domingo Perón en el poder y en las instancias de transformaciones que vivió el país, Homero Manzi acompañó hasta sus últimos días al peronismo.
Este militante, este poeta popular, goza del afecto y de la consideración de quienes admiramos su presencia como un vehículo de todas las expresiones del sentimiento concreto del pueblo.
Los que viven con el apuro de dar se van pronto, y nos dejan mucho.
El 3 de Mayo de 1951, con solo 44 años de edad, la muerte «le pungueó el corazón» y él se despidió «lleno de luces y colores que integran mi cortejo final de despedida» y Troilo lo llora con «Responso», un conmovedor tango instrumental.
Ernesto Sábato dijo en su poema «Al Buenos Aires que se fue»: «Feliz de vos, Homero Manzi, que te fuiste a tiempo, / cuando aún era posible escribir esas canciones de trenzas y almacenes; / cuando todavía los espíritus no estaban resecados por la ferocidad y la violencia».
Y el Poeta Horacio Ferrer le dice:

«Homero viene allá, de sur vestido,
su muerte fue tan solo un mal momento,
ahí va sembrando vidas que no han sido,
por un claro de cuna de arrabal.

Tras él vienen sus novias en cortejo,
mostrando el corazón de adiós tejido,
cuando él, grave de todos, sangra un río,
de glorias y fracasos en orsai.

Homero Manzi, tus valsecitos,
la luna triste quiere cantar.
Vamos, Homero, salgamos juntos,
que en el misterio, van a cerrar.

Se asoman, por los barrios para verlo,
los tangos y la fe que han muerto poco
y Manzi les da un nuevo sueño loco,
al son de su guitarra fraternal.
Le enseña a presagiar a nuestro olvido
y el pájaro total del amor nuestro
a su barbeta va, buscando nido,
en tanto él fuma y fuma en el umbral.

Homero Manzi, tus valsecitos
la luna triste, quiere cantar.
Vamos, Homero, salgamos juntos,
que en el misterio, van a cerrar».

Fue un «maldito» de la historia argentina, que en el contexto histórico que le tocó vivir, lo hizo a la altura de su pensamiento y de su arte.
Parecería no haber vivencia que no haya quedado plasmada en su obra, y hoy, cuando en la radio de un tallercito del suburbio o en la disquería del centro, florecen sus versos «con un perfume de yuyos y de alfalfa que nos llena de nuevo el corazón» y nos cuenta de «un ladrido de perros a la luna», del «amor escondido en un portón, y los sapos redoblando en la laguna» imaginando «a lo lejos la voz del bandoneón» con «un coro de silbidos... allá en la esquina» parece como si Homero, indoblegable, rebelde, de sur vestido, se pasease todavía entre nosotros, según Cátulo Castillo... «con su cara redonda y sus ojos limpísimos de niño, con su frente triste de pensar la vida y tirando madrugadas».
Es que muriendo como hombre, Manzi renació como mito para mantener viva la canción y encendernos de nuevo la esperanza.
«entre comillas» citas de Norberto Galasso.

Osvaldo Vergara Bertiche
Rosario, Argentina
Quedan reservados todos los derechos.